Me preguntaron por mi fruta favorita

Esa es una pregunta muy difícil para mí

amo las frutas, todas

y los vegetales también

la feijoa debe ser mi favorita, creo

crecí en casa con un árbol de esa fruta

es sabor a hogar.

siempre he sido de buen paladar

experimentar sabores me encanta

Un plan por hacer en mi vida es conocer el amazonas y probar los gusanos.

Si otros lo hacen y sobreviven

pero además los preparan con apropiados condimentos

sartén a temperatura correcta

recetas aprendidas de años inmemoriables

pues creo que no puedo quedarme con la duda de saber si me pierdo algo encantador o no.

Verás, desde niño ha sido ese mi sentir,
quiero probarlo todo
y disfrutar lo que otros disfrutan.
Por algo debe ser, ¿no?

Mis miedos son de no poder lograr mis sueños,
tiendo a sentirme frustrado
y mi miedo vivir frustraciones.

Soy sensible a mis experiencias
porque las vivo con toda
me entrego por lo que hago
y lo hago con pasión.

Así también es como vivo la comida
y con lo que hago a diario

Si no me inspira lo que hago
me cuesta seguir haciéndolo
y a medida que he crecido
se me ha vuelto más difícil
hacer cosas por obligación.

Padezco del mundo humano
de las hamburguesas plásticas
y de su lejanía con la madre tierra

Cómo ignorar que te regalé un ex libris

Hubo viento
Hubo fuerza
Hubo un llanto
que arrazó con todo
hasta que no dió más

En la espera de la calma
se dió el tiempo para sollozar
para dejar ir la lluvia
Y espantarse del dolor

Me visitó la muerte

Hace pocos días me visitó la muerte
Me abrazó y me habló sobre el pasado
Yo me limité a mirarla a los ojos, inmóvil
Y despedí seres queridos

Lamentos por las figuras de tantos haciendo nada
Y tantos robando mucho
El escape y la caída de una mujer infrahumana
Y su familia miserable

También me conquistaron grandes decepciones
encarnadas en la habitación de al lado
La corta visión del placer inmediato
La mentira de sus actos
Mosca solapada

Me rompieron
Antes creía en algunos
Eran suficientes
Eran todo
Apasionaban mis ladridos

Hoy nada forma nada
Los libros no le hablan a nadie
Ni nadie los busca
Los que los estudian no hablan
O están comprados
O están vendidos
Igual no valen

Hoy murieron los grandes escritores
Los grandes pensadores
Los intelectuales
Los músicos
Los poetas
Yo
Hoy ya nadie vale

A quién le importa si lo soy

Y entonces me vi embaucado
después de tantas noches con el mismo álbum en la mano
por todas las vacas sagradas
y sus memorias
y su nostalgia

por todo lo que he querido
por lo que he luchado
por lo que he amado
por mis sueños despiertos
y sus alucinaciones
y los fractales de burbujas
de quimeras innombrables
de sexos imposibles
de mentes sin asir

La procesion va por dentro

No les he dicho a quienes he querido las verdades en la cara
Me ha faltado corage
Le temo a los humanos
Me temo a mi mismo
Un poco, no tanto
Me gustan mis propios riesgos
Me gusta ser una vaca a veces
así no sea sagrada
pero una vaca

La procesion va por dentro

A quién le importa si lo soy o no

Construida para ser saqueada

Esa voz se ha ido
Dejó su espacio vacío
Y no se siente mal

Como un violinista
del cuarteto de Schumann
tocando Beethoven en los templos coloniales de una ciudad construida para ser saqueada,

Y que decide irse harto de la actitud
snobista de las selfies.

Por la historia y la necedad.
Por las vacas sagradas y la risa del adinerado.

Lo único que queda es este esclavo,
quien en cámara lenta (así sea muy rápida en realidad) graba la escapada
del músico.

Se fue entonces uno de los tonos de cuerdas equinas en un último movimiento anárquico, para no decir majestuoso, que acabó con una selfie menos y sembró una guerra más.

Por la historia y sus necios contorsionistas,
ebrios sagrados y risueños de la escatología.

El apego

Ella no podía asegurar ser feliz o no.
Ella era un Quijote sin Pancho.
Mientras yo editaba mis versos.
por miedo en mis futuros críticos.
No me encontrarán, me decía por rellenar el vacío.
Y borraba la palabra críticos,
para escribir: a mi mismo.
Por miedo a mi mismo.

Cerca de las cosas de la felicidad,
lejos de su recuerdo,
tan cerca del olvido
que me niego a soportar.
Mientras yo editaba mis versos
por miedo a mí mismo.

La solté tan lejos
que llegué a mentirme
para saborear anticipadamente
la nostalgia de mi abandono y de su sorpresa
y forzarme a publicar.

Ella escribió primero,
y se editó a sí misma.
Por miedo a los demás.
Por miedo a sí misma.

Ella escribió primero,
aunque yo escribí antes.
Él está incluido fuera de esta clasificación.

Y se miró a sí mismo y se encontró en su cámara.
Y escuchó un poema de Boris Van.
J'ai pas de regrets

Dudo que hayas sufrido como yo he sufrido.
Hablemos de la miseria y tratemos de ahogarla.
¿Se puede saber con certeza cuándo uno está enamorado?
Sol suave de invierno, agua fría de verano.
La amaba, y la maté.

See the oxford comma?

Luego ella respondió,
y se editó a sí misma.

Aquel olvidó lo que es verdadero cuando se ama.
Mi sol de inviernol
Mi agua fresca de verano
Yo lo quiero, pero aún no lo he matado...

Je vois pas toujours l'oxford comma.

Y luego lo editó.
Y escribió.

Je savais que tu avais oublié l'Oxford Comma,
mais tu restes encore vif pour cet Oxford Comma
malgré la réalité.

Y citó a Neruda,
por si yo la olvidaba.
Fue barata tu edición,
dijeron algunos críticos.

Besando las cosas de la felicidad,
abrazando el olvido
recojiendo sus miedos
y tirándolos al mar.

Lo que ella pensaba

Y en ese entonces pensaba
en lo que le tenía que
decir a ella.
Y pensaba mucho en ella,
en el dolor que me producía
pensar en ella.
Y luego pensaba en
lo que ella imaginó de lo
que podía ser
nuestra relación,
pensé en que ella supo
de antemano que lo
nuestro era efímero,
que duraría muy poco,
y que le dolería
enormemente separarse de mí.
Ella estaba
dispuesta a hacer ese
sacrificio de maltratarme
para liberarse de mi.
Y me maltrató.
Sufrió, pero ganó.
Se liberó de mi.
Y yo.
Yo aquí estoy recordando
lo que ella pensaba.

Sefiní o notas sobre un cabaret imaginario inconcluso

Sin más remedio que éste
Sin tinta
Sin comas
Sin palabras
Sin culpables

Yo tampoco quise la indiferencia y la frialdad
Nadie vió a Belmondo recitar un Benedetti
Nadie encarnó a Belmondo, ni fué le fou
Pero no puedo verte y no quererte y no saber de tí
No puedo ver que estás ausente y presente a la vez
Lo siento
Como tu también no puedes
Como tu también lo sientes

Sin luz
Sin forma
Sin fondo ni color

Yo no puedo

Me persigue un hit man
Y le disparó a Andrés
tras su visita al cabaret