1000

Son mil fotos. 10 personas tomando 10 fotos por día durante 10 días, 1 recorrido por día para en 10 días atravesar la ciudad y hacer un retrato nuevo, un paisaje nuevo. Pintar.

Beyond the Anthills

Now I'm lost last night I heard lepors flinch like birth defects it's musk was fecal in origin as the words dribbled off of its chin it said I'm lost I'm lost now I'm lost dolls wreck the minced meat of pupils cast in oblong arms length the hooks have been picking their scabs where wolves hide in the company of men it said I'm lost I'm lost now I'm lost are you peaking in the red perforated at the neck what of this mongrel architect a broken arm of sewers set past present and future tense clipside of the pinkeye fountain now I'm lost it's been said long time ago you'll be the first and last to know you'll never know You've got the lot to burn A shelve of pig smotherd cries Is there a spirit that spits Upon the exit of signs Is anybody there These steps keep on growing long Bayonet trials rust propellers await No Nobody is heard Rowing sheep smiles for the dead Nobody is heard An antiquated home Afloat with engines on mute Sui generis ship spined around the yard Is anybody there These craft only multiply At the nape of ruins rust propellers await No Nobody is heard compass wilting in the wind Nobody is heard Rowing sheep smile for the dead Tansoceanic depth in this earth In this cenotaph Lash of one thousand eye brows clicking Counting the toll Counting the toll You've got the lot to burn A shelve of pig smothered cries Is there a spirit that spits upon the exit of signs Is anybody there These steps keep on growing long Bayonet trials rust propellers await No Nobody is heard compass wilting in the wind Nobody is heard rowing sheep smile for the dead Transoceanic depth in this earth in this cenotaph Carpel jets hit the ground Carpel jets hit the ground Carpel jets hit the ground Carpel jets hit the ground Lash of one thousand eyebrows clicking Counting the toll Counting the toll Lash of one thousand eyebrows clicking Counting the toll Counting the toll Do you recall it's name As it suggested beck and call This face and heel Will drag your halo through the mud Ash of pompei Erupting in a statues dust Shrouded in veils Because these handcuffs hurt to much Scalpeing these ticketless applause And when they drag the lake there is nothing left at all seutured contusion beyond the anthills of the dawning of this plague said I've lost my way even if this cul de sac would pay to reach inside a vault whatever be the cost sterling clear blackend ice when they drag the lake there's nothing left at all I've defected seutuerd contusion beyond the anthills of the dawning of this plague said I've lost my way even if this cul de sac did pay to reach inside a vault whatever be the cost sterling clear blackend ice when they drag the lake theres nothing left at all I've defected beyond the anthills of the dawning of this plague said I've lost my way even if this cul de sac did pay beyond the anthills of said I've lost my way even if you reach inside a vault whatever be the cost sterling clear blackend ice when they drag the lake there's nothing left at all this is my last insicion the stitches have defected drag me a vessel coveting all you know see and hear this is my last incision the stitches have fallen off Sterling clear blackened ice And when they drag they lake theres nothing left at all I've defected Clipside of the pinkeye flight I'm not the percent you think survives I need sanctuary in the pages of this book Gestating with all the other rats Nurse said that my skin will need a graft I am of pockmarked shapes The vermin you need to loathe...
marsvolta

Sin Título

Sunday

SUNDAYCOMESALONEAGAINAPERFECTDAYFORAQUIETFRIENDANDYOU-YOUWILL
SET
ITFREE
ISEENEWMORNINGROUNDYRFACEEVERYBODYSEZITSANOTHER
PHASEANDNOW-NOWITSCOMETOMESEETHEMAGICINYREYESISEEITCOMEASNO SURPRISEANDYOU-YOUTURNYREYESAWAYYEHYOU-YOUTURNITALLAWAYIGUESS ITSTRUEITSNEVERTOOLATESTILLIDON’TKNOWWHATTODOTODAYOH WHY-CAN’TISETYOUFREEWILLYOU-DOTHESAMEFORME
------------------------SUNDAYCOMESANDSUNDAYGOESSUNDAYALWAYSSEEMSTO
MOVESO
SLOWTOME- HERESHECOMESAGAINAPERFECTENDINGTOAPERFECTDAYAPERFECTENDINGWHAT
CANISAYTOYOU-LONELYSUNDAYFRIENDWITHYOU-SUNDAY NEVER ENDS-----------------------------------------------LYRICS 1997-THURSTON MOORE

Sonic Youth

Una respuesta a la lluvia

Llegué inconciente,
me había sentado en un café.
Abrí los ojos, era de noche.
No dejaba de sonar su voz.
No dejaba de leer sus palabras.

Prendí uno de los últimos cigarros que tenía.
No, era algo más que su última mirada, algo más tenía yo grabado.

¿Por qué no quiso decir adiós? Partió como si dijera que estaría ahí para escucharlo todo.

Después quise de veras saber a dónde había llegado.
Hablaban francés, seguro que era francés.

Absolutamente inquieto por todo, ser siempre nuevo,
estar allí donde nada perturba, en cualquier lugar, en cualquier hora. Je parle le français.

Era algo más que su mirada, había algo más y me encantaba.

Quise preguntar, con la retórica que mis amigos tomaban ironizando al maestro de cálculo, a la persona que atendía el café, la hora.

Dijo el señor: ahora llueve.

Era su sonrisa, su sonrisa.

Volví la mirada y levanté los ojos, su mirada había estado buscando la mía y cuando se encontraron, ella sonrió. ¿Cómo supo que yo estaba acá? Ni si quiera se dónde estoy.

Dijo ella: solo me gusta acompañarte mientras llueve.




"... Y esperaré la muerte
- Amiga Muerte-,
mientras afuera llueve"

Fernando Soto Aparicio.

T. Hobbes, Leviatán

" Por lo demás, los hombres no derivan placer alguno (antes bien, considerable pesar) de estar juntos allí donde no hay poder capaz de imponer respeto a todos ellos. [...] En tal condición no hay lugar para la industria; porque el fruto de la misma es inseguro. Y por consiguiente tampoco cultivo de la tierra; ni navegación, ni uso de bienes que pueden ser importados por mar, ni construcción confortable; ni instrumentos para mover y remover los objetos que necesitan mucha fuerza; ni conocimiento de la faz de la Tierra; ni cómputo del tiempo; ni artes; ni letras; ni sociedad; sino, lo que es peor que todo, miedo continuo, y peligro de muerte violenta; y para el hombre un vida solitaria, pobre, desagradable, brutal y corta " (T. Hobbes, Leviatán)

9. Accidente

de aquellas.
a un paso del más allá.
de verdad.
yo te creo.
cuando quieras.
veo, veo.
me llamas?
Ahora.
más tarde.
te quiero.

Sin Título Urbano

La ciudad se retumba ensimismada
Convulsiona
No puede dejar de lado el pánico
La gente ha olvidado sonreír cuando he sido amable

Se canalizan
Se aíslan inmóviles en las puertas de salida
Y los que quieran entrar tendrán que dejar de ser si mismos
Salir de si para convertirse en otros
En aquellos capaces de arrasar con quienes se mantienen inertes
Ciegos temerosos de conocer todas sus capacidades físicas

No circulan, no se mueven
Solo hay que voltear la mirada
Darse cuenta del espacio que no ha sido conquistado
Y dejar que los que quieran entrar y salir lo hagan con libertad

La ciudad se retumba
Convulsiona ensimismada
Llena de dolor

La ambición abraza y cubre de un falso frío a quienes le dan bienvenida
Y los ojos, que sin poder hablar,
Son obligados a no ver más de lo que se cree poder ver
Ya ni un grito de dolor verdadero por falta de oxigeno
Logrará romper las vendas de ceguera impuestas por la ambición

Aun cuando no hay dolor
Se pretende tenerlo para que sea calmado
Puesto bajo cuidado
Entonces ¿cuál es el dolor verdadero?
¿Quien tiene dolor?

La ciudad se retumba ensimismada
Convulsiona
La impotencia invade su condición
Hay quienes aun saben que no se deben tapar las puertas de acceso
Pero igual que yo
No han dicho nada

La historia es duración

“La historia es duración. No vale el grito aislado, por muy largo que sea su eco;
vale la prédica constante, continua, persistente.
No vale la idea perfecta, absoluta, abstracta, indiferente a los hechos, a la realidad cambiante y móvil; vale la idea germinal, concreta, dialéctica, operante,
rica en potencia y capaz de movimiento”.

José Carlos Mariátegui, Aniversario y Balance, 1928.

Caminar

Un día una niña saltaba con su madre al mismo tiempo, jugaban a ver quien se tocaba los talones. La madre era muy hábil y lo hacía como toda una bailarina, probablemente lo era. Mientas tanto la niña no podía de la risa, se notaba que la pasaba de maravilla. Al no ser capaz de hacerlo, no dejaba de pedirle a su madre que le enseñara. La hija no paraba.

Cada vez los carros son más, por la noche siempre hay trancón. Antes solo molestaban los aviones. Ahora los buses, taxis, motos y carros ya ni dejan escuchar si pasa algún avión o no. Las viejas casas se cayeron o las tumbaron. Solo quedan los parques que sólo unos pocos usan porque no son parques. Las lomas lejanas a las avenidas contrastan con sus altos pinos traídos de extrañas y lejanas tierras.

Otra vez llueve en la ciudad. Caminar hacia la luz sin miedo. Así nadie se comprenda, así nadie se escuche, que todos hablen, todos hablan, todos se influyen y nadie se tapa los oídos y nadie sabe qué es estar claro. Pronto habrá sólo sordos ansiosos por escuchar música a todo volumen en la ducha. Nadie puede estar solo con su cuerpo sino está en armonía con él, menos a la hora de la limpieza.

Aguantarse ésta ciudad, ésta soledad y la música es la mejor terapia. Esa pieza corta de Chopin. Ser coleccionista de música y vivir de la tierra. La ciencia tiene de complicada la pasión.

Pensar hacer cine político, activista, revolucionario, ser parte de aquel grupo inconforme y asistir a las reuniones. Todo pierde sentido. Como cuando ya no se escuchaban los aviones. Odiar todas las máquinas. Se pierde todo el sentido. Las manos frías, el pulso perdido por jalar tanto las ubres. Ver incendios en las nubes todas las noches. Huir de la realidad, un escape, una negación, una mentira. Pintar.

Ese es un mejor lugar que el campo, el fondo del mar. Allá todo es muy distinto, al convertirse en anfibio todo es una forma de respirar nueva y los actos ya no son actos. Los delfines gozan el sexo como los humanos, solo que ellos son más aseados.

Una nueva forma de vivir se aproxima. Se debe pronto aprender a nadar bien.


Pronto.


No dejar la música. Que no se olvide nunca la música.

[No hay Quimera]

Cruzó por el andén. Nunca se le había visto pero se le ha gustado.

Entró por el brazo derecho, era el derecho. Catalina Ruiz sólo había sido señalada. Se mantuvo la energía, la fuerza; el calor sofocante se mantuvo. Hubo miedos. It’s inside. Está adentro.

Se quedó. Se le veía pasar a veces. Distraídos en el bus pensaban en nada. Siempre con la idea de bailar un segundo más. ¡Bailar! Bailar sin saber bailar.

No se ha ido, sigue ahí, siempre. Despertar es tan aliviante, pero se sabe que después se les estará esperando.

Es un deber la burla. ¡Oiga lo que se vive!

¿Por qué ésta vez? ¿Por qué habla? ¿Por qué quiere saber?


Prepararse y saber aprovechar. Libre de faustos pensamientos. Este mundo es uno solo.


Sonata inteligible, sonata gris de los mundos prohibidos, de las drogas, las prostitutas y los políticos corruptos, los republicanos estadounidenses o los hinchas de América, nada de eso interesa.

La manera como vivieron, ellos tan honestos como ellas tan ingenuas. Esto fue un regalo, una necesidad. Única pieza musical que se conoce y que se baila. Tal vez alguien más está hablando. Con que sólo uno lo haga, es suficiente.


¿Por qué tan libre esta vez?



¿Por qué no ser libre?



Ser libre esta vez.



Ser libre.



Ser.